Certas eras,
que fugiam-me as flores,
dúbio pensar,
fino tear,
de fogos,
de vaias,
de torres de carvalho.

Vívido,
saliente de esguar.
Todo feito,
de pluma,
e tão doce neve,
criada de forma,
perfeita.

Agora só me fatos resta,
Não.
Vivo em vivia,
somhos em em que sorria.
Giros cegos,
vôos flacidos,
Inteiro feitos,
de furos tácitos.

Cansadoestou,
Em leito me aproximo,
lagrimas verto,
brilhos sem destino.
Consumido,
Transpassdo,
Magnífico.

Em lagos de respingo,
caio me em engano.
Por que?
Por que?
Jogado à beira,
estou eu,
plantado à uma pedra!

Vitor Vieira